Экзистенциальный ужас бегает под кожей колонией насекомых. Временами, будто впадая в делириозное состояние, то и делаешь, что чешешь-чешешь-чешешь... И на некоторое время отпускает; на некоторое время попускает. Но этот ужас — он сродни шизофрении: не лечится, а только уходит в спячку ремиссии.
До следующего раза.
Этот ужас живет под коркой мозга. Не спишь, не ешь. Блуждаешь в четырех стенах неприкаянным призраком. И все спрашиваешь: на кой черт? зачем? а смысл? для чего? почему?..
Ответы как потерянный носок или крышка от флэшки: перерывай квартиру верх дном, заглядывай под кровать, но — ничего, только пыль и пустые фантики.
Не знаю, на кой черт это делаю.
Не знаю, на кой черт еще раз завожу дневник на этом полуживом ресурсе. Видимо, ужас таки догнал до полного тупика и мысли необходимо сцеживать. Порционно. Как яд. Ибо мысли — это такой же яд: в малых дозах лечит, в больших — калечит.
Okay.
10. 12. 2018.
Посмотрим, на сколько меня хватит.